ESCENARlO - ELSlNORE
Ocurre a menudo que ciertos hombres
por un vicio peculiar a su naturaleza,
por algún exceso de su carácter,
que derriba los límites y muros de la razón
o por algún hábito en exceso arraigado,
que esos hombres
que arrastran, como digo, el estigma de un defecto,
aún sus virtudes, puras como la gracia,
se corrompen ante los ojos del mundo
por ese único defecto.
Ésta es la tragedia
de un hombre
que fue incapaz de tomar una decisión.
¿Quién vive?
Responded. Santo y seña.
¡Viva el rey!
¿Bernardo?
El mismo.
Llegas con puntualidad.
Ya han dado las doce.
Ve a dormir, Francisco.
Te agradezco mucho el relevo.
Este frío es cruel
y tengo el corazón helado.
¿Fue tranquila tu guardia?
-Sin novedad. -Bien, buenas noches.
Si te topas con Horacio y Marcelo, mis compañeros de guardia,
diles que aviven.
Creo que les oigo.
¿Quién vive?
-Amigos. -Y vasallos del rey.
Buena noche tengáis.
-Con Dios. ¿Quién te releva? -Bernardo. Buenas noches tengáis.
¡Hola! ¡Bernardo!
¿Está ahí Horacio?
Sólo en parte.
Bienvenido Horacio.
Bienvenido, Marcelo.
¿Ha aparecido
de nuevo esa cosa esta noche?
No he visto nada.
Dice Horacio que es sólo fantasía.
Duda que hayamos visto dos veces esa horrible aparición.
Por eso le he rogado que viniera esta noche,
y si el espectro vuelve a aparecer confirme que lo vimos y le hable.
¡Bah! No ha de presentarse.
Sentaos un momento
y dejadnos asaltar de nuevo vuestros oídos, tan contrarios al prodigio
que ya dos veces vimos.
Bien, sentémonos,
y que hable Bernardo.
La pasada noche,
cuando aquella estrella al oeste del polo
hubo recorrido el cielo hasta donde ahora brilla,
Marcelo y yo oímos dar la una.
¡Alto!
¡Deteneos!
¡Mira, ahí viene de nuevo!
Es la viva imagen del difunto rey Hamlet.
Vos que sois ilustrado,
habladle Horacio.
¿No se parece acaso al rey? Fijaos, Horacio.
Enormemente.
El temor y el asombro me atenazan.
Debiéramos hablar con él.
lnterrogadle, Horacio.
Si podéis producir algún sonido, habladme.
Si hay algo que pueda hacerse
para procuraos paz a vos y gracia a mí, hablad.
¡Deteneos y hablad! Detenedle, Marcelo.
-¡Está aquí! -¡Aquí!
Ha partido y se niega a responder.
¿Qué pasa Horacio? Tembláis y estáis pálido.
¿No era acaso más que una fantasía?
¿Qué pensáis de ello?
Por Dios que no lo habría creído de no ser testigos mis ojos.
¿No se asemeja al rey?
Como tú a ti mismo.
¡Qué extraño!
A punto estaba de hablar cuando cantó el gallo.
Y se sobresaltó cual reo ante temible sentencia.
Según tengo oído,
el gallo es el heraldo de la mañana,
que con su grito alto y penetrante despierta al dios del día,
y a su aviso se ocultan los espíritus inquietos y errabundos.
Se desvaneció al cantar el gallo.
Se dice que al llegar la celebración del nacimiento de nuestro Salvador
el ave de la aurora canta toda la noche
y ningún espíritu puede vagar.
Las noches son así seguras.
No chocan planetas, ni pueden hadas o brujas lanzar hechizos.
Tal es la santidad y gracia de ese momento.
Eso mismo he escuchado
y en parte creo.
Mas mirad.
Con su bermejo manto viste el alba el rocío de aquella colina.
Concluyamos la guardia.
Y, es mi consejo, contemos lo visto esta noche
al joven Hamlet, pues a fe que ese espectro, mudo para nosotros,
-le hablará a él. -Hagámoslo, sí.
Hay algo podrido en Dinamarca.
Si bien de la muerte de nuestro hermano Hamlet
está fresco el recuerdo, y propio es que el dolor habite nuestro corazón
y que el reino todo frunza el semblante, afligido,
mas tanto ha luchado la sensatez por sobreponerse a la naturaleza,
que con muy sabia congoja le rememoramos,
pensando a la vez en nosotros mismos.
Así, a quien otrora fue nuestra hermana,
y es hoy nuestra reina,
por así decir con abatido gozo,
júbilo funerario y canto de difuntos en las nupcias,
equilibrando en la balanza dicha y desconsuelo,
hemos tomado por esposa.
Sin desdeñar vuestros sabios consejos, libremente ofrecidos,
sobre este particular.
Por todo ello
os damos las gracias.
Y bien, Laertes,
¿qué nuevas hay? Traíais una petición. ¿Cuál es?
Si la demanda es razonable no hablaréis en vano.
¿Qué podríais pedir, Laertes, que no os concediera?
No son más afines la cabeza al corazón, ni la mano a la boca,
que el trono de Dinamarca a vuestro padre.
¿Qué deseáis Laertes?
Gran señor,
vuestra venia para volver a Francia,
de donde gustoso vine para asistir a vuestra coronación.
Mas confieso que, cumplido tal deber,
mis anhelos retornan a Francia.
Los someto pues a vuestra gracia y venia.
¿Contáis con las de vuestro padre?
Tras tenaz porfía, señor, logró él mi remisa licencia,
a su voluntad concedida, aunque de mal grado.
Os ruego le otorguéis la vuestra.
Partid, Laertes.
Vuestro tiempo os pertenece. Empleadlo a vuestro antojo.
Y ahora, mi sobrino Hamlet,
nuestro hijo,
¿seguís ensombrecido por la pena?
Mi buen Hamlet,
alejad de vos tan negro duelo
y que vuestros ojos vean en Dinamarca una amiga.
No busquéis más a vuestro noble padre en el polvo, gacha la mirada.
Bien sabéis que es lo común
que todo lo que vive muera,
volviéndose, por ese paso, eterno.
Sí, señora, es lo común.
Si así es,
-¿por qué parece afectaros tanto? -¿Parece, señora?
No, no entiendo de apariencias.
Ni mi negro manto ni las usuales muestras de riguroso luto,
junto con otras manifestaciones de dolor, pueden en verdad reflejarme.
Ésas sí son apariencias,
actos que todo hombre puede imitar.
Mas lo que llevo dentro excede el simulacro.
Aquello es sólo ropaje y atavío del infortunio.
Es acorde con vuestra naturaleza
ofrecer tal tributo a vuestro padre,
mas sabed que vuestro padre perdió al suyo,
y éste al suyo. Y que su vástago, por obligación
filial ha de asumir, durante un plazo, apenado luto.
Mas persistir en obstinada condolencia es proceder
con impía terquedad. Tal dolor, impropio de un hombre,
es pecado contra el cielo,
insulto al muerto, a la naturaleza, el más absurdo razonamiento,
cuyo tema común es la muerte de los padres.
Aceptad que, desde el primer cadáver hasta el muerto hoy,
así ha de ser.
¿Por qué oponernos a ello con contumaz encono?
Os lo rogamos, arrancad de vos tan inútil desconsuelo
y pensad en nos
como en un padre,
pues, que el mundo tome nota,
sois quien más cercano está a nuestro trono.
Y amor no menos noble que el que por su hijo siente el padre más amante
es el que siento yo por vos.
Vuestros estudios en Wittenberg van contra nuestro deseo.
Os rogamos que os quedéis a nuestro calor y cuidado
como cortesano favorito, sobrino e hijo.
No desoigas mis ruegos de madre, Hamlet.
Te lo ruego, quédate, no vayas a Wittenberg.
De buen grado os obedezco, señora.
¡Es una respuesta amable y justa!
Seréis cual nos en Dinamarca.
Vamos, señora.
La grata y espontánea decisión de Hamlet reconforta mi corazón.
Como reconocimiento, hoy cada brindis del rey de Dinamarca
será comunicado a las nubes por el cañón
y los cielos se harán eco de su júbilo
repitiendo su ruido atronador.
Venid.
Oh, si esta carne demasiado sólida se fundiera
para transformarse en rocío.
Oh, si el Eterno no hubiese condenado el darnos muerte.
¡Oh Dios!
¡Dios!
¡Qué fatigosa, rancia insípida e inútil
me parece toda peripecia de este mundo!
¡ Vergüenza! ¡Oh, qué vergüenza!
Es un agreste jardín sin desbrozar,
sólo ocupado por cosas de grosera y vulgar naturaleza.
Que hayamos llegado a esto
¡a sólo dos meses de su muerte!
Ni eso siquiera, ni dos meses.
Un gran rey, que era
a éste lo que Hiperión a un sátiro.
Tanto amaba a mi madre
que odiaba que el hálito celeste rozase su rostro en demasía.
¡Cielo y tierra! ¿He de recordar?
Ella lo agobiaba como si su apetito
creciese al saciarse. Y en apenas un mes...
No quiero pensar en ello.
Flaqueza, el tuyo es nombre de mujer.
¡Apenas un mes!
Aún es nuevo el calzado con el que acompañó el cuerpo de mi padre
en lágrimas deshecha, como Níobe.
Y además ella, ella...
¡Dios! ¡Una bestia irracional hubiera penado por más tiempo!
casada con mi tío.
Hermano de mi padre, pero tan distinto de él como yo de Hércules.
En sólo un mes
contrajo matrimonio.
¡Con ignominioso apresuramiento
se introdujo entre incestuosas sábanas!
Ni es ni puede ser nada bueno.
Mas que mi corazón se rompa pues he de contener la lengua.
Ya han embarcado mis enseres.
Adiós.
Como buen viento, que impulsa el barco, no cejes y dame noticias.
¿Acaso lo dudas?
En cuanto a Hamlet
y su caprichoso galanteo...
Tenlo por un antojo, un juguete dolido,
una violeta de juventud temprana,
audaz, no permanente,
fragante mas efímera.
Perfume y súplica de un minuto,
nada más.
-¿Sólo eso? -Sólo eso.
Quizá ahora te ame,
mas piensa que, por su grandeza, su voluntad no es libre.
Él mismo es súbdito de su nacimiento.
No puede, como una persona cualquiera,
hacer su voluntad,
pues de él dependen la seguridad y prosperidad de este Estado.
Sopesa lo que puede sufrir tu honor si prestas oído a sus palabras,
entregas tu corazón,
o abres el tesoro de tu castidad a su incontrolada porfía.
Sé prudente, pues.
No hay mejor refugio que el recelo.
Ese buen consejo atesoraré como vigía de mi corazón.
Mas no me muestres, hermano, cual ruin predicador,
la empinada y espinosa senda al cielo,
si él, cual libertino atolondrado, toma el camino de rosas del retozo
-olvidando su credo. -Nada temas de mí.
Llega mi padre. Se hace tarde.
¿Aún aquí Laertes? ¡A bordo, a bordo!
Ya hincha el viento las velas y han de esperarte.
Vaya mi bendición contigo.
Y guarda unos preceptos en tu mente. Cuida tu carácter.
No des voz a tu pensamiento, ni acción a desproporciones.
Sé cordial, pero jamás vulgar.
Los amigos que tengas y estén bien probados,
cíñelos a tu alma con aros de acero,
mas no flojee tu palma alegremente
con cada nuevo camarada implume.
Guárdate de entrar en una riña, mas si lo haces,
asegúrate que de ti se guarden.
Presta oídos a todos, pero a pocos tu voz.
Viste el atuendo que tu bolsa pueda pagar, sin extravagancias,
rico, no ostentoso, que el hábito a menudo nos define.
No prestes ni pidas prestado,
o perderás bolsa y amigo, y pedir a menudo mella el filo del ahorro.
Y sobre todo, sé fiel a tu propia persona.
Que así como la noche sigue al día,
con ningún hombre serás falso.
Adiós; mi bendición acompañe estos consejos.
-Humildemente me despido. -El tiempo apremia. Vete.
Adiós, Ofelia.
-Recuerda bien lo dicho. -Encerrado en mi memoria queda.
-Y tú mismo guardarás la llave. -Adiós.
¿Qué es lo que ha hablado contigo, Ofelia?
Con vuestra venia, algo relativo a Hamlet.
¡Muy oportuno, a fe mía!
¿Qué hay entre vosotros? Di la verdad.
Ultimamente, mi señor,
ha dado muestras de afecto hacia mi persona.
¿Afecto? Hablas como una niña ingenua,
inexperta en tales riesgos. ¿Crees en sus muestras, como tú las llamas?
No sé qué es lo que debo creer, mi señor.
Yo te lo diré. Considérate una niña.
Guárdate en adelante, por decirlo llanamente,
de intercambiar palabras con lord Hamlet.
Tenlo muy presente.
Puedes retirarte.
Mi buen amigo. Cambiaría ese título con vos.
-¿Marcelo? -Mi señor.
-Bienvenido. Buenas noches. -Señor.
¿Qué os trae a Elsinore? ¡Beberemos antes de que partáis!
El funeral de vuestro padre.
No os burléis de mí, os lo ruego. Vinisteis a la boda de mi madre.
Mi señor, se sucedieron en breve plazo.
Frugalidad, Horacio, frugalidad.
Los asados del funeral surtieron las mesas de los esponsales.
Preferiría toparme con mi peor enemigo en el cielo a ver ese día.
Mi padre.
Creo haber visto a mi padre.
¿Cómo, señor?
Con los ojos del pensamiento.
Le vi en una ocasión.
Era un buen rey.
Era un hombre
de cuerpo entero. Jamás conoceré a alguien así de nuevo.
Señor,
creo haberle visto la pasada noche.
¿ Visto?
-¿A quién? -Al rey, señor, a vuestro padre.
Al rey...
¿A mi padre?
Por dos noches,
Marcelo y Bernardo, durante su guardia,
en plena noche cerrada, vieron
aparecer ante ellos una figura semejante a vuestro padre,
que con andar solemne pasó armado ante ellos.
Así me contaron, con pavor y misterio.
Y la tercera noche les acompañé.
Como me habían informado, a su tiempo,
cobró forma, confirmando sus palabras.
La aparición se presentó.
Conocí a vuestro padre;
mis manos no son más semejantes.
-¿Dónde fue eso? -Donde montamos guardia.
-¿No le hablasteis? -Lo hice, señor, mas no respondió.
Diría que alzó la cabeza como deseando hablar.
Entonces cantó el gallo.
Y con el sonido huyó, desvaneciéndose.
-Es muy extraño. -Tan cierto como que estoy vivo.
Y creímos un deber comunicároslo.
Sin duda lo es, señores.
Pero me preocupa.
-¿Tenéis guardia hoy? -Sí, señor.
-¿Armado, decís? -Sí.
-¿De pies a cabeza? -Sí.
-¿ Y vistéis su rostro? -Sí, señor.
Llevaba alzada la celada.
¿Parecía enojado?
Parecía más apenado que enfadado.
-¿Fijó en vosotros la mirada? -De continuo.
-Ojalá le hubiera visto. -Asombroso.
Sin duda. ¿Se quedó mucho tiempo?
El que se tarda en contar cien.
-¡Más! -No cuando yo lo vi.
-¿Era canosa su barba? -Como se la conocí en vida.
De oscura plata.
-lré esta noche. Quizá vuelva. -A buen seguro.
Os ruego que igual que ocultásteis el secreto,
ocurra lo que ocurra esta noche no lo divulguéis.
Sabré recompensaros. Con Dios. Entre las 1 1 y las 12 os veré.
-A vuestro servicio. -Y yo al vuestro. Adiós.
¡El espíritu de mi padre
en armas!
Algo va mal.
Temo alguna perfidia.
¡Ojalá fuese ya noche!
Sosiégate alma mía hasta entonces.
Emergerán actos execrables,
aunque la tierra toda los oculte
a los ojos de los hombres.
El aire muerde con saña. Hace mucho frío.
Un aire cortante y ansioso.
¿Qué hora es ya?
-Están por dar las doce. -No, han dado ya.
¿Sí? No oí que diesen.
Próximo está pues el momento en que el espectro aparece.
¿Qué significa eso, señor?
El rey no duerme esta noche, festeja.
Se embriaga y brinda, fanfarrón arribista,
y cada vez que engulle su vino, rebuznan los timbales y trompetas
celebrando su brindis.
-¿Es una costumbre? -Sí, lo es.
Mas, aun nacido aquí y criado en ella, diría que
más digno es quebrantarla que observarla.
Estas bacanales nos valen la burla de otras naciones.
Nos llaman borrachos,
con sucia expresión manchan nuestra fama,
y en verdad nuestros logros merman, por elevados que sean.
Ocurre a menudo que ciertos hombres,
por un vicio peculiar a su naturaleza,
por algún exceso de su carácter
que derriba los límites y muros de la razón
o por algún hábito en exceso arraigado,
arrastran, como digo, el estigma de un defecto,
y aún sus virtudes, puras como la gracia,
se corrompen ante los ojos del mundo
por ese único defecto.
-¡Guardadnos ángeles y ministros! -Ved, señor, aquí llega.
Seas espíritu propicio
o duende maléfico,
tan intrigante es la forma en que te muestras
que he de hablaros.
Os llamaré Hamlet.
Mi rey.
¡Padre mío!
Respondedme, rey de Dinamarca.
-Pide que le acompañéis. -A un lugar más alejado.
-No vayáis. -De ningún modo.
Entonces no hablará. He de seguirle.
-No lo hagáis, señor. -¿Qué he de temer?
Ni un ardite doy por mi vida. Y a mi alma,
¿qué puede hacerle si es inmortal como él?
Me llama de nuevo.
-Le seguiré. -¿ Y si os lleva hacia el agua?
¿O hacia el acantilado que se cierne sobre las olas
y asume allí otra forma que os prive de la razón y os enloquezca?
-Pensadlo. -No iréis, señor.
-¡Dejadme! -¡Sensatez! No iréis.
El destino me llama, convierte cada arteria de mi cuerpo
en los nervios del león de Nemea.
Sigue llamando. Dejadme, señores. Por Dios que convertiré en espectro
al que me retenga. ¡Atrás digo!
Adelante.
Os sigo.
¿Adónde me lleváis?
Hablad. No iré más lejos.
Escúchame.
Lo haré.
Soy el espíritu de tu padre
condenado durante un tiempo a vagar por la noche
y a ayunar en medio del fuego durante el día
hasta que los execrables crímenes que cometí en vida
hayan sido consumidos y purgados.
¡Ay, pobre fantasma!
Escucha, escucha.
¡Oh, escucha bien!
Si alguna vez amaste a tu padre...
¡Oh, Dios!
Venga su monstruoso e inhumano asesinato.
¿Asesinato?
Un crimen de suprema vileza, como lo son todos.
Mas éste fue en extremo horrible, extraño
e inhumano.
Contadme todo al punto,
que con alas ligeras como el pensamiento me lance a la venganza.
Escucha, Hamlet.
Se ha dicho que estando yo dormido en mi jardín
me mordió una serpiente.
Así, de los oídos de toda Dinamarca,
por el falseamiento del proceso de mi muerte,
se ha abusado groseramente.
Pero tú has de saberlo.
La serpiente que arrebató la vida a tu padre
luce hoy su corona.
¡Oh, mi alma profética! ¡Mi tío!
Sí, esa incestuosa bestia, ese animal adúltero,
con arteras ofrendas se ganó, para saciar su sórdido apetito,
la voluntad de mi tan aparentemente virtuosa reina.
¡Oh, Hamlet!
¡Qué decepción terrible!
Mas atención.
Me parece percibir el hálito de la mañana.
He de ser breve.
Mientras dormía en mi huerto
por la tarde, como era mi costumbre
en esa hora tranquila, lo invadió sigilosamente tu tío
llevando consigo un frasco de jugo de cicuta,
y en el hueco de mi oído
vertió el repugnante destilado,
cuyo efecto tan pernicioso es para la sangre humana,
que con la velocidad del azogue atraviesa
las puertas del cuerpo y sus vías naturales.
Así, mientras dormía, la mano de un hermano
me arrebató a un tiempo
vida, corona y reina.
Abatido en plena floración de mi pecado,
sin confesión,
con todas mis imperfecciones a mis espaldas.
¡Es terrible!
¡Horrible!
¡La peor infamia!
Si tienes sangre en las venas no consientas
que el lecho real de Dinamarca
sea jergón de lujuria y maldito incesto.
Mas comoquiera que lo que hagas,
que tu mente no se nuble,
ni dejes que tu alma urda nada contra tu madre.
¡Déjasela al cielo!
¡Debo partir al instante!
La luciérnaga advierte que se acerca la mañana
y amortigua su falso resplandor.
Adiós.
Recuérdame.
¡Oh, huestes del cielo!
¡Oh, tierra!
¿Qué más?
¿He de añadir el infierno?
Quieto,
quieto, corazón.
¿Recordarte?
Sí, pobre espectro, mientras la memoria ocupe escaño
en este turbado mundo.
¿Recordarte?
De las tablas de mi memoria barreré todo amable recuerdo trivial
que la juventud en ellas grabara,
y sólo tu mandamiento ocupará el libro de mi cerebro,
limpio de materias más bajas. ¡Sí, por el cielo!
¡Oh, pérfida mujer!
¡Oh, indigno,
ruin, risueño,
maldito villano!
Ahí tenéis pues, tío.
Éste será mi lema.
'' ¡Adiós, adiós!
Recordadme.''
Lo he jurado.
-Mi señor, mi señor. -Lord Hamlet.
Así sea.
Hola, mi señor.
Hola, muchacho. Venid pues.
-¿Qué tal? -¿Hay nuevas?
-¡Maravillosas! -Decid, buen señor.
No, las revelaríais.
No, mi señor, por el cielo.
Eso decís; ¿puede creerlo el corazón humano?
-¿Guardaréis el secreto? -Sí, mi señor.
En Dinamarca vive un villano...
...que es
un perfecto canalla.
No hace falta un fantasma para decirnos eso.
Cierto, estás en lo cierto.
Así pues, sin más, estrechémonos las manos y partamos.
ld a donde vuestros asuntos os lleven. Todo ser los tiene.
Yo, por mi parte, iré a rezar.
Eso son sólo locuras, mi señor.
Siento de corazón que te ofendan.
-No hay ofensa, mi señor. -Sí, por San Patricio, y mucha.
En cuanto a esta visión, a fe que es un fantasma honrado.
El deseo de saber qué nos une,
superadlo como podáis.
Y ahora, amigos, compañeros y soldados, concededme un deseo.
-¿Cuál mi señor? -No revelar lo visto.
-Nunca. -Juradlo.
-No lo revelaremos. -Sobre mi espada.
-¿ Vuestra espada, señor? -¡Sí, mi espada!
-Oh, qué extraño es todo. -Como tal, pues, acogedlo.
Hay más cosas en la tierra y el cielo que en toda tu filosofía.
Mas venid.
Necesito vuestra ayuda. Por extraña que parezca mi conducta,
ya que en adelante quizá me convenga parecer loco,
vos, al verme así,
nunca, mediante alguna frase dubitativa,
como '' Bien sabemos'', o ''Podríamos, de querer'', mostréis
que sabéis algo de mí. Juradlo así. Y que el cielo os ayude.
¡Juradlo!
¡Descansad!
¡Descansad, espíritu perturbado!
Así pues caballeros,
con gran afecto me encomiendo a vosotros.
Lo que un hombre como yo pueda hacer para expresar su amor y amistad,
no habrá de faltaros.
Entrad, y guardad silencio, os ruego.
El tiempo está desquiciado.
Maldita mi suerte,
haber nacido para devolverlo a su curso.
Venid, vamos juntos.
Estaba yo cosiendo en mis aposentos,
cuando lord Hamlet,
con el jubón abierto,
pálido como su camisa,
y con una expresión
tan desdichada
como salido del infierno para narrar horrores,
se plantó ante mí,
y me asió por la muñeca
sujetándome con fuerza.
Estiró entonces el brazo
y con la otra mano
así, sobre su frente,
me escrutó el rostro
como si fuera a dibujarlo.
Permaneció así largo tiempo.
Al final,
sacudió mi brazo levemente
y asintiendo tres veces con la cabeza,
emitió un suspiro
de tal congoja y hondura
que pareció quebrar su cuerpo
y poner fin a su ser.
Hecho esto, me soltó,
y vuelta la cabeza sobre el hombro
pareció encontrar su camino sin usar los ojos,
saliendo por la puerta sin su ayuda.
Y, hasta el final,
mantuvo la vista clavada
en mí.
Mi señor, mi señora,
hacer cábalas sobre qué es la majestad,
qué el deber, por qué el día es día, la noche noche, el tiempo tiempo,
sería sólo perder el día, la noche y el tiempo.
Por tanto, ya que la brevedad es el alma del ingenio,
y el tedio sus extremidades y adornos superficiales, seré breve.
Vuestro noble hijo está loco.
Locura lo llamo, ya que definir la verdadera
locura,
-¿qué sino locura sería? -ld al grano, sin artificios.
Señora, os juro que ninguno empleo.
Cierto es que está loco, verdad que es una pena.
y pena es que sea cierto.
Penosa imagen, desechadla. Prescindiré de adornos.
Así están las cosas
y las cosas son así. Mas, atención,
tengo una hija, la tengo mientras mía sea,
que en su acatamiento y obediencia
me ha entregado esto. Deducid pues.
''A la celestial, que mi alma adora,
la hermoseada, Ofelia.''
Expresión desafortunada, indigna.
''Hermoseada'' es una expresión vil, mas oíd.
Continúo.
''Sobre su exuberante y blanco seno estos...''
Etcétera.
-¿Hamlet le envió eso? -Mi señora,
atended, seré conciso.
''Dudad que las estrellas sean fuego,
que el sol se mueva,
dudad que la verdad lo sea,
mas no dudéis que os quiero.
Oh, mi Ofelia querida, las cifras ya me abruman,
pues carezco de ciencia que cuente mis lamentos.
mas no dudéis que os amo sobre todas las cosas. Adiós,
vuestro por siempre,
mientras mi cuerpo aliente, Hamlet.''
Esto, obediente, me mostró mi hija.
Y más de estas solicitudes, recibidas en su momento
medio y lugar, ha entregado a mis oídos.
¿Cómo hasta ella llegó su amor?
¿Por quién me tenéis?
Por un hombre fiel y honorable.
Tal quisiera ser.
¿Qué pensaríais vos si ante el vuelo de tan ardiente amor,
respondiese sin darle importancia?
¿Qué opinaríais?
No, me entregué a la tarea y dije a la doncella:
''Lord Hamlet es un príncipe, está lejos de vuestro alcance.
Esto no debe ser''.
Le ordené que se recluyese, a salvo de sus requerimientos,
lejos de mensajeros y presentes.
Y él, en resumen, rechazado, primero
se sumió en pena y en ayuno,
de ahí pasó a vigilia, flojedad y ligereza,
y, por tal sucesión, a esa locura que ahora le domina
y por la que penamos todos.
¿Creéis que a eso se debe?
Tal vez.
Es muy probable.
¿Ha habido,
decid, alguna ocasión,
en que concluyese ''Así es'' y no haya acertado?
No que yo sepa.
Separad esto de esto si es de otro modo.
¿Cómo asegurarnos?
Como sabéis, a veces pasea durante horas por el corredor.
-Sí, en efecto. -En hora tal le entregaré a mi hija,
estando vos y yo tras un tapiz asistiendo al encuentro.
Si no la ama, y ése no es el motivo de su extravío,
no sea yo consejero de Estado sino granjero y carretero.
Probaremos.
Pero ved, allí llega leyendo el desdichado.
Alejaos, os lo suplico.
Le abordaré al momento.
Dadme venia.
¿Cómo está mi buen señor Hamlet?
Bien, a Dios gracias.
¿Me conocéis, mi señor?
Perfectamente, sois pescadero.
Erráis, mi señor.
-Pues ojalá fuerais así de honrado. -¿Honrado?
Sí, señor, en este mundo ser honrado es ser entre diez mil el elegido.
Muy cierto, mi señor.
Si en un perro muerto el sol cría gusanos...
¿Tenéis una hija?
La tengo, mi señor.
Que no camine bajo el sol.
Concebir es una bendición, mas no como podría hacerlo ella.
¡Estad en ello, amigo!
¿Qué decís a eso? Porfía con mi hija.
No me reconoció al pronto. Me creyó pescadero.
Está mal, muy mal.
Le hablaré de nuevo.
-¿Qué leéis, mi señor? -Palabras, palabras, palabras.
-¿Cuál es el asunto? -¿Entre quiénes?
-El asunto sobre el que leéis. -Calumnias, señor.
Según este bribón, los ancianos tienen barba cana,
tienen arrugada la cara,
sus ojos rezuman resina de ciruelo y ámbar,
abundan en carencia de ingenio,
como los histriones.
En todo lo cual creo firmemente,
mas no me parece decente así exponerlo.
Pues vos seríais tan viejo como yo
si cual cangrejo retrocediérais.
Por muy locura que sea, hay método en ella.
-¿Queréis resguardaros del aire? -¿En la tumba?
Decís bien, está al abrigo del aire.
¡Cuán preñadas están a veces sus respuestas!
Mi honorable señor,
humildemente os privo de mi presencia.
De nada podríais privarme, que más gustosamente entregara.
Salvo mi vida.
Lee este libro
que tal ejercicio
puede iluminar tu soledad.
Majestad, aquí, si os place, nos ocultaremos.
Ofelia, pasea por aquí.
Retirémonos, mi señor.
¡Calma ahora!
¡La hermosa Ofelia!
Ninfa, que vuestra plegaria rememore todos mis pecados.
Mi buen señor.
¿Cómo os ha ido todos estos días?
Os doy las gracias.
Bien.
Bien, bien.
Mi señor,
tengo recuerdos vuestros que tiempo ha anhelo devolveros.
Os lo ruego, acogedlos.
No, yo no.
Jamás os di nada.
Mi buen señor, sí que lo hicísteis,
y con ellos, palabras de tan dulce aliento compuestas,
que aún más los enriquecían.
Perdido su perfume,
aceptadlos de nuevo,
para la mente noble, un regalo se empobrece si quien lo da es cruel.
Tomad, mi señor.
-¿Sois honrada? -¿Señor?
Os amé una vez.
Sí señor, así me lo hicísteis creer.
No debísteis creerme.
Retiraos a un convento.
¿Por qué engendrar pecadores?
Yo, pasablemente honrado, podría acusarme de cosas tales
que ojalá no me hubieran parido.
Soy soberbio,
vengativo,
ambicioso,
con más ofensas que modos de formularlas,
imaginación o tiempo para perpetrarlas.
¿Por qué hay gente como yo sobre la tierra?
Somos todos unos bellacos, recelad.
Recluíos en un convento.
¿ Y vuestro padre?
En casa, señor.
Que se cierren sus puertas y sólo pueda hacer el bufón en ella.
ld con Dios.
Oh, ayudadme, Dios del cielo.
Demasiado sé de vuestros afeites.
Dios os da una cara y os fabricáis otra.
Danzáis, paseáis, ceceáis, convertís vuestra lujuria en ignorancia.
ld a un convento, y deprisa. Adiós.
O bien casaos con un idiota,
que el sabio sabe en qué lo convertís.
ld a un convento, rápido.
Eso me volvió loco.
Digo que no habrá más matrimonios.
Quienes estén ya casados,
todos, salvo uno, vivirán.
El resto seguirá como está.
ld al convento.
¡ld!
¿Amor? No van sus sentimientos por ese camino.
Lo que dijo, aun adoleciendo de forma, no era locura.
Algo oculta su alma
donde toma cuerpo su melancolía.
Y su eclosión, temo, tendrá cierto peligro.
Para prevenirlo, he decidido así actuar:
Viajará sin tardanza a lnglaterra.
Ojalá los mares y países varios arranquen de su corazón
lo que tan profundamente tiene arraigado.
¿Qué os parece?
Bien, pero continúo creyendo
que la causa de su congoja
es el amor frustrado.
¡Vamos, Ofelia!
No tienes que decirnos lo que Hamlet dijo. Lo hemos oído.
-Mi señor, haced como gustéis -Así lo haré.
La locura en los grandes ha de ser vigilada.
Ser...
o no ser,
ése es el dilema.
Si es más noble para el espíritu
soportar las piedras y flechas de la injuriosa fortuna
o tomar las armas ante un mar de angustias
y, oponiéndonos a ellas,
derrotarlas.
¿Morir?
Dormir. Nada más.
Y que un sueño ponga fin a la aflicción y al millar
de conmociones naturales de las que la carne es heredera,
es una consumación que anhelar fervientemente.
Morir, dormir.
Dormir.
¡Quizá soñar!
¡Ése es el problema!
Pues en mortal sueño,
lo que pueda venir, descartado este envoltorio mortal,
debe hacernos reflexionar.
El respeto larga vida da a las calamidades.
Pues, ¿quién soportaría el flagelo y las burlas del tiempo,
la injusticia del opresor,
el oprobio del soberbio,
el puñal del amor despreciado,
las dilaciones de la ley,
la insolencia del cargo,
y los desdenes que tolera la paciencia del indigno,
cuando él mismo podría saldar sus cuentas
con un punzón desnudo?
¿Quién cargaría fardos
gruñendo y sudando, agotadora vida,
de no ser por el pavor a algo tras la muerte?
El país ignoto de cuyo seno ningún viajero retorna,
¿turba la voluntad
y hace que optemos por los males que sufrimos
antes que volar a otros que no conocemos?
Así, la conciencia nos convierte en cobardes.
La tez de la resolución
se torna enfermiza con la palidez del pensamiento
y empresas de gran aliento y oportunidad
debido a ella tuercen el rumbo
de su corriente
y pierden el nombre
de acción.
Mi señor...
Tengo noticias que daros.
Los actores han llegado, mi señor.
El que haga de rey será bienvenido.
''Los mejores actores del mundo,
sea para tragedia, comedia, historia,
pastoral, cómico pastoral,
histórico pastoral, trágico histórica,
tragicómico histórico pastoral.
Séneca no será denso, ni Plauto liviano.
Pues éstos son hombres únicos''.
Bienvenidos, maestros, bienvenidos.
Me alegra ver que estáis bien.
Bienvenidos, buenos amigos.
¡Mi viejo amigo!
Has orlado tu rostro, ¿vienes a subirte a mis barbas?
Mi joven dama y amiga,
estáis más cerca del cielo que la última vez.
Que vuestra voz, cual falsa moneda de oro, no se quiebre.
Maestros, sed bienvenidos.
Aseguraos de que sean servidos.
Que se les trate bien, pues son resumen
y crónica de este tiempo.
Mejor un mal epitafio al morir que su encono estando vivo.
-Será según sus merecimientos. -¡Mucho mejor!
Si así hiciéramos ¿quién escaparía al látigo?
Hacedlo por vuestro propio honor; a menor merecimiento, mayor mérito.
-Venid. -¡Seguidle!
Veremos una obra mañana.
Escuchad, viejo amigo.
¿Puede ser ''El asesinato de Gonzago''?
Sí, mi señor.
Mañana a la noche, pues.
Podríais, por mí, estudiar un monólogo de unas pocas líneas
que yo escribiría.
-¿Podríais? -Sí, señor.
Bien. Seguid al señor, y cuidad de no mofaros de él.
¡La obra será el medio por el que despertaré la conciencia del rey!
Recitadlo, os ruego, como yo lo he hecho, con lengua ágil.
Pues si voceáis, como muchos actores,
antes lo recitara el pregonero.
Tampoco hagáis grandes aspavientos con las manos, así.
Hacedlo todo con mesura,
pues en pleno torrente, incluso torbellino, de vuestra pasión,
habéis de engendrar una templanza
capaz de conferirle suavidad.
Me ofende en el alma oír a un individuo tosco
y con peluca hacer jirones una pasión,
aturdir los oídos del vulgo, siendo por demás
incapaz de hacer nada, salvo obras inexplicables y ruido.
Yo haría azotar a tal persona,
más Herodes que Herodes.
Os ruego lo evitéis.
No seáis demasiado dóciles, que vuestra discreción os guíe.
Ajustad la acción a la palabra, ésta a la acción,
con esta especial observancia: no transgredir la modestia natural.
Lo exagerado viola el fin de la interpretación,
cuyo objeto, antes como ahora,
era y es sostener, por así decir,
un espejo ante el mundo.
Mostrar a la virtud sus rasgos,
su imagen al vicio.
Y a cada edad y tiempo
su forma y su medida.
La exageración,
por más que haga reír al torpe, ha de agraviar al juicioso,
cuya opinión debiera pesar más en la balanza que un teatro lleno.
He visto a actores, y he oído a otros alabarlos grandemente,
que, y no seré blasfemo,
sin acento cristiano, ni modos de pagano, cristiano u hombre,
se pavonean y berrean, como si algún menestral
de la naturaleza hubiera hecho al hombre, y mal: así lo imitan.
Esperamos haber corregido tolerablemente eso.
Oh, corregidlo del todo.
Que vuestros cómicos digan sólo lo escrito para ellos,
pues alguno habrá que ría
buscando la risa de espectadores vacuos,
así oculte algo importante en la obra: una indignidad.
Revela deplorable ambición en quien lo hace.
Preparaos.
Y bien, señor, ¿vendrá el rey a la obra?
Y la reina, al punto.
-Que los actores se dispongan. -Sí, señor.
¡Horacio!
-A vuestro servicio. -Vigilad a mi tío. Atento.
-Señor. -Llegarán pronto.
He de fingir. Situaos.
-¿Qué tal nuestro sobrino Hamlet? -Bien, en verdad; como el camaleón
devoro aire, ahíto de promesa. No se ceban así capones.
No os entiendo; esas palabras no son mías.
Ni tampoco mías ya. ¿Fuisteis actor una vez, decís?
Lo fui, señor, y se me consideraba bueno.
-¿Qué interpretásteis? -Julio César.
Fui muerto en el Capitolio. Bruto me mató.
Qué brutal, matar allí tan capital ternero.
-¿Listos los actores? -Sí, mi señor.
Pendientes de vos.
Ven, Hamlet, siéntate junto a mí.
No, querida madre, aquí hay metal más atractivo.
¿Habéis oído eso?
¿Puedo apoyarme en vos?
No, mi señor.
-Mi cabeza en vuestro regazo, digo. -Sí, señor.
-¿Creíais que hablaba de política? -No creí nada, señor.
Hermosa idea para yacer entre vuestras piernas.
-¿Cuál, mi señor? -Ninguna.
-Estáis alegre, señor. -¿ Yo?
-Sí, señor. -¡Yo, vuestro danzarín!
¿Cómo no iba a estarlo? Mi madre parece alegre
y mi padre murió no hace dos horas.
Hace ya cuatro meses, mi señor.
¿Tanto hace?
Al diablo pues el negro, que yo luciré martas. ¡Dios!
¿Muerto dos meses ha y aún no olvidado?
Hay pues esperanza de que el recuerdo le sobreviva medio año.
Para nosotros y nuestra tragedia,
a vuestra clemencia entregados,
rogamos vuestra paciente escucha.
¿Es un prólogo o la inscripción de un anillo?
Es breve, mi señor.
Como el amor de una mujer.
Sois hiriente, mi señor.
Lágrimas os costaría mellar mi filo.
¡Un poco de luz!
¡Luz!
Dejad al ciervo herido sollozar
y que retoce el corzo ileso.
Unos han de vigilar y otros dormir
y el mundo así su curso ha de seguir.
Ay Horacio, el fantasma dijo la verdad. ¿Os fijásteis?
-Sí. -¿ Y el veneno?
-Lo vi. -Dios os bendiga.
-Y a vos. Sólo unas palabras. -Y toda una historia.
-El rey... -¿Qué le pasa?
-Se retiró muy descompuesto. -¿Por la bebida, señor?
No, señor, por la cólera.
Sería prudente comunicárselo al médico.
Si le purgara yo podría acrecentar su ira.
Señor, cuidad vuestro verbo y no os apartéis así del asunto.
Hablad, señor.
Vuestra madre la reina, muy afligida a vos me envía.
-Sed bienvenido. -Esas zalemas no son propias.
Si os place responder con tino, os daré el recado. Si no,
daré mi misión por concluida.
-No puedo. -¿Qué, señor?
Con tino dar respuesta.
Disponed de la que se me alcance. O más bien, mi madre.
Decíais que mi madre...
Desea veros antes de que os retiréis.
Obedeceré, así fuese diez veces mi madre. ¿Algo más?
Desea hablar con vos a la mayor brevedad.
¿ Veis aquella nube que casi parece un camello?
Por lo más sagrado, sí que lo parece.
O una comadreja.
-Así tiene el lomo. -¿O quizá una ballena?
Es idéntica a una ballena.
lré enseguida a ver a mi madre.
Así se lo comunicaré.
''Enseguida'' es fácil de decir.
Dejadme, amigo.
Es la hora embrujada de la noche.
Bostezan los cementerios y el infierno mismo exhala
su pestilencia al mundo.
Podría beber sangre caliente
y cometer desmanes cuya visión estremeciera al día.
Calma.
Mi madre espera.
No pierdas tu pulso, oh corazón.
Que el alma de Nerón no entre en mi pecho.
Seré cruel,
mas no inhumano.
La heriré con mi lengua,
no con mi daga.